Este é um livro para causar angústia. Se quer algo apenas para uma simples viagem em poltronas macias, sugiro o meu O Alto do Umbuzeiro, onde a leveza se torna quase infantil em alguns momentos — embora a dor, sempre real, também povoe suas páginas. Aqui não há amor, nem explicação. Também não há desprezo. Quem buscar com cuidado encontrará algumas respostas: em um poço, no Vaza Barris, em uma serra. Às vezes a resposta está no próprio texto, embora eu lhes confesse: será difícil encontrá-la. Talvez encontre apenas a dúvida. Há de escolher: dormir com ela, acordar sem saber a resposta, ou simplesmente, depois do jogo acabar, esquecer-se de mim. Sempre haverá um pedaço à sua espreita.
Um livro feito sem só nem piedade.
Cru.
Feito espinho de mandacaru.
Fantasmas.
Corpos.
Enigmas.
Sem respostas